Más allá de los días tranquilos

Hoy es el día mundial de la poesía, y ya que estoy en Lisboa podría traer del recuerdo los famosos versos de Pessoa para celebrarlo:

"O poeta é um fingidor
finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente."

También celebramos la entrada de la primavera, eso me plantea inmensas posibilidades: desde correr al parque Eduardo VII con la cámara de fotos en ristre para captar las primeras flores o los brotes de los jacarandás y mostraros los colores y el perfume, hasta olvidarme de todo y en soledad pisar la hierba verde de Belém.

Pero hoy se me ocurre pensar que además de Pessoa y de suaves primaveras, Lisboa también es algo más: es africana. Y no la hacen ser así ni la piel oscura, ni los restaurantes, ni las discotecas, los vestidos floridos o la música que sale a raudales de los coches. Es africana porque la historia la hizo así, por un día alguien en esta ciudad decidió que África era un continente recubierto de chocolate y guindas, de obra de mano gratuita, de paradisiacos entornos, sólo eso. Y ese alguien enarboló su propia bandera de la razón, se subió a un barco de vela y cruzó los mares para descubrir (destruir, conquistar, asolar) otras tierras. Después, los tataranietos de sus nietos hicieron el viaje inverso, un poco más lento, porque con los bolsillos llenos no se puede salir corriendo. Y el pastelito de chocolate y guindas que era África se quedó en el mismo lugar, sin esperanza, sin un pedazo de pan para llevarse a la boca, sin entender nada y lleno de odio.

Tenemos una deuda pendiente con África, lo hemos dicho siempre y por desgracia lo seguiremos diciendo. Se me ocurren poemas,en este día mundial de la poesía, como éste de Agostinho Neto:


Velho negro

Vendido
e transportado nas galeras
vergastado pelos homens
linchado nas grandes cidades
esbulhado até o último tostão
humilhado até ao pó
sempre sempre vencido (...)


África siempre vencida, siempre violada: por lo que es y no es, por lo que hizo y no hizo, por lo que sueña, por lo que cree, porque a alguien le interesa, porque así se llenan los bolsillos los que están lejos.

Hoy no puedo hablar de primaveras cuando en los ojos se me dibuja el dolor de Guiné-Bissau y Senegal, no puedo. Como voy a hablar de pétalos suaves cuando los niños caminan durante horas, descalzos y hambrientos, por el duro asfalto que les ha tocado vivir. Cuando los titanes luchan, la sangre derramada siempre es la de los inocentes. Estos días no existe la primavera en África, no hay flores ni brotes nuevos en el campo de refugiados de Bourgadié, junto a la frontera con Guiné-Bissau. No hay dos bandos, sólo hay muerte y desesperanza, un ir y venir constante del pueblo africano de un refugio a otro, apátridas, sin oportunidad.

Y quiero pensar en los niños, en todos los niños africanos, que no tendrán lo que nosotros tuvimos y que aún, o quizá precisamente por eso, consiguen ser felices.

"(...) Os meninos à volta da fogueira
Vão aprender coisas de sonho e de verdade
Vão aprender como se ganha uma bandeira
Vão saber o que custou a liberdade

Palavras novas, sempre novas
Palavras deste tempo sempre novo
Porque os meninos inventaram coisas novas
E até já dizem que as estrelas são do povo. (...)"

Manuel Rui, Os meninos de Huambo.


Fotografías: Jorge Neto